Dalí era de la logia de la caca

"A la ceremonia de la caca, como la llamó Dalí en sus Confesiones, tampoco le faltaba su gracia infantil. Primero pensaba en un lugar particularmente adecuado: la alfombra del salón, un cajón en el arca de los zapatos, el peldaño de una escalera, un armario, Entonces defecaba sin que lo vieran y corría a través de la casa anunciándolo. (...) A Salvador, lo ha confesado sin pudor, le gustaba cagarse por los rincones cuando su padre estaba en la casa."

Dalí, escándalo, transgresión y género, Alberto Perrone

De náuseas, un viernes sin reliverán, más formas de maldad intrísecas a la psique y Buñuel demandándome por plagio

¿Quién será mejor? Ojo, no niego la profunda sensación de náusea, recorriéndome la garganta. Vómito contenido por la reiteración de cosas desagradable que lee en voz alta el imbécil, un necrocoprofílico de Lamborghini, que está en un celular, que está en uno de los lugares más horribles de la tierra, al que arrastré casi sin querer a unos cuantos. Le miro los pies, contengo la hamburguesa que sube por mi esófago, le miro el rostro de gedido a Tintín, cierro los ojos y me veo nadando en una cloaca. Yo no puedo ser mucho mejor, estoy allí, leeré para esos mismos romanos que se creen que son demasiado para el circo de cualquier gil, que hablan con voz de elegir las marcas y leer el Sí o el No ávidamente. 

Y los míos allí y mi campera verde, el calor se hace sofocante, y no hace calor, se me seca la boca, tendría que tomar 15 litros de agua y mearme allí directamente, olvidarme de todo, pedir que me lleven a upa al arenero. Volverme un subnormal y dejarme de todo eso. 

Dejar todo y no subir a hacer ninguna monería. El breve pero febril sentimiento de saber que pasaría, de actuar en contra de mi instinto, un tacho de basura que me vacía la vergüenza en la cabeza. 

Y encima joder a unos cuantos queridos. 

Cuando subo al 160 veo pasar cuatro fakires cargando un ataúd azul. Seguro que irán a enterrar mis obras, testimonio de la mediocridad del que no se asume horrible.

Analogías winamp

Viendo la agencia de Vic sobre la cocina, y mi gran destreza mental sobre el arte culinario, me doy cuenta que al final me reduzco al típico inteluctualoide de izquierda. Lo mío claramente es la teoría pero no el accionar.


Dedicado a Wendy, que después de suras semanas, está nuevamente con la panza llena y e corazón contento.

el amor y la caca

Una vez más: De la voz de dios, grabaciones nocturnas, entidades externas y superiores, y la cínica costumbre de grabar pensamientos.

Cada vez que leo a Borges me convenzo de que todos los que "escribimos" somos niños persiguiendo a un dios lejano y regado del oprobio del tiempo. En cada línea la certeza de algo que excede a la imprenta, que se encuentra en un lugar inaccesible, aún para el propio Jorge Luis.

Su sangre efervescente encerrada en la mano de la pluma, y el cuerpo a modo de los estoicos, mero envase, escucha melodías de otros y transcribe apenas dando cuenta de su dueño es su dueño y es objeto de otros pasados... (ruido de velador que se apaga)


NOTA: Leer a Borges winamp es interesante. Grabarte con el celular recitando pavadas, un error. Viva este espacio.

De Catennaccio, el demonio omnipresente, múltiples formas del mal, un litro de vermouth y cosas que componen la kriptonita

Sábado, 24 pliegues en la guirnalda que pende en la pared, suena algo así como hip hop brasileño (una de las cosas más sinsentido de la globalización)

¿Qué pensará el diablo (asumiendo que este existe) de los músicos que hacen metal en su honor? Imagino la escena, la mujer del diablo (seguramente tiene un harén de antiguos poderosos a los que sodomiza a piaccere)diciéndole:"Dale, levantate que tenés que ir a recibir a la banda "Caníbales de Corazones"?" y él: "¿Quienes?..dejame...que vaya...no sé..el alma de Pelé". Entonces ella le explica que son una banda venezolana que había ganado 45 adeptos para sus filas, que tocaban death metal y esperaban conocerlo hace mucho. Que habían pagado mucho por el trip que se estaban pegando y que el cambio de horario...en fin, el diablo se levanta y piensa que en el fondo se había exaltado demasiado la estética (mientras se lava los dientes con sangre de niños irakíes), un poco le están empezando a caer mejores los iluminati, aún aburridos siempre lo recibían con mejor morfi y además se vestían mejor. Espera el beso de Nikita (Kruschev, su mujer) y se da cuenta que hasta los de Goldman & Sachs son más simpáticos y le habían regalado acciones y todo después de su último pacto.                                               Pero trabajo, es trabajo.


Me pregunto también si no será una cuestión humana sentir que interferimos en algo en algún momento de manera involuntaria y para mal. Es como ese momento en el que uno viene caminando distraídamente y alguien que viene corriendo lo choca y tarda en pasarlo, de golpe al darnos vuelta vemos que de la manera más imbécil y sobradora se le va el bondi que esperaba a quien nos chocó y, un poco nos sentimos mal. Tal vez el juego del destino sea justamente llevarnos a hacer el mal aún sin conciencia ni dolo. Esto alimentará generaciones y generaciones de karma a pagar en mil minicuotas en un super tibetano.

Por ahí es eso.



En alguna oportunidad me he encontrado diciendo que el piano es la máxima expresión de la razón humana bien aplicada, que la humanidad tendría que haberse dejado llevar por el instinto porque (sacando el cine y algún otro invento más) el 80% de lo que inventó después fue una garcha o algo pensado para hacer el mal directamente. Esto lo sigo pensando y he llegado a la conclusión de que "el anti-piano" o sea el punto anterior es el hip hop en casi todas sus formas, pero particularmente en portugués. Un sinsentido absoluto, nada menos atractivo que esa lengua tan dulce, hecha para las canciones de Caetano o inclusive hasta para el rock, llevada a una especie de repetición maquinal de un tambor (inexistente y artificial) que parece estar escupiendo y a un fraseo rápido y que rozaría el rídiculo (para mí lo hace de todos modos) si lo escuchásemos en una voz normal. Si hasta la verdeamarelha trabaja la pelota parada como el más mezquino equipo italiano (se los perdona porque llevan la burrancia en la sangre), no me tendría que sorprender...








*El contenido de este post es mera opinión, no es su intención ofender a cualquiera de los citados como ejemplos.

Para complacer al personaje que inventó Anita de mí

http://www.youtube.com/watch?v=FKsmqP5Q6YM&feature=related SI